Sentado en la cama, mirando a la pared,
quizá a un cuadro que no veré jamás.
Paisaje extraño el que presenta la ventana.
En estas horas de hotel
uno se siente huésped de sí mismo
y mira de reojo al pequeño frigorífico
que permanece firme junto a la lista de precios.
Pasos en el pasillo, puertas que se abren, se cierran,
voces que se cuelan por cualquier rendija.
El televisor tiene los canales desordenados
y juego a acertar cuál será el siguiente en aparecer.
La moqueta no hace juego con la colcha,
la colcha no hace juego con las cortinas.
En estas horas de hotel
uno se siente habitante de un paréntesis,
de un respiro que otorga su camino.
He traído un cuaderno
por si se me ocurre escribir algo.
Hasta ahora, nada.
He traído un libro para leer.
Hasta ahora, nada.
He traído música para escuchar.
Hasta ahora, alguna canción.
En estas horas de hotel
uno se siente desalojado
de todas sus pertenencias.
En el baño
evito mirarme en el espejo,
quizá tema ver al verdadero inquilino
de la habitación.
Me acuesto.
Apago la luz.
Y al cabo de un rato consigo dormir.
Por la mañana me despierta
el trasiego de las limpiadoras.
(c) Fran Nuño, 2010. Extraído de Deambulaciones (Ediciones En Huida)
http://arkitiriteros.blogspot.com/2011/06/deambulaciones.html
ResponderEliminarJulia+Lucía